Un agradecimiento a Mirta por su colaboracion:

Perfil :Mirta Suly Alarcón

Nacida el 11 de octubre de 1953, en la localidad de Aluminé, provincia de Neuquén, Argentina.

Me considero mapuche por elección. Nací en la tierra del Pehuén. Mapuche significa “gente de la tierra”, soy hija de esta tierra aunque mi apellido es español francés.

Me gusta escribir desde hace mucho ya que considero que los poemas son parte de las cosas que vivo. Mi sueño máximo es llegar a tener mi libro en toda Latinoamérica, no como para ganar dinero sino como una inyección al corazón de la gente que lo necesita.

Aquí donde los hice tuve buena recepción. Preguntarán cómo surgió esto. Les cuento, soy muy romántica y como tengo una bella familia me inspiré en ellos y en gente que mucho quiero, también en las cosas cotidianas que vivo, también y dado que recorro mucho las calles, me inspiro en gente que no conozco.

Tengo una edición (1998-2006) un día los comenté a través del chat, cuando me escuchó la gente en voz me dieron el empuje para que los saque.

El debut fue en mi trabajo. Los hice para mis compañeros. Los cautivó y comenzaron a llevarme a distintos lugares del interior, donde fue muy cálida la gente y mi trabajo gustó mucho. Espero que a ustedes les agraden mis poemas.

El ayer me llevó a esto:

“Ayer volé en busca del futuro, y mis pequeñas mariposas en busca del néctar del amor. El pasado, el presente, y el futuro nos encuentra cada día unidos en el amor.”

Dedicado a mis hijos

Mi seudónimo: Vuelo de mariposas

ERES TU

Eres el que llega a mi lado

El extraño

El hombre que gusta de mí y al que yo gusto.

¿Qué pensará de mí? ¿Qué sentirá?

El silencio dice algo

Pero ¿Qué dirá?

Su paso apurado como si algo lo apresurara, como esquivo

con una mirada que me dice algo

pero yo no voy hasta ella

¿Será que siempre pierdo?

Ya no quiero perder. Quiero soñar,

Vivir

Ser feliz.

Lejos de todo y en cada encuentro junto a él

Y él junto a mí.

Me toma las manos

Y sus rudas manos fueron grandes en las mías pequeñitas

Su piel me hizo reaccionar, me embelesó

Y tuve que callar

Pregunto: ¿Qué piensas?

Yo sonreí y dije “nada”.

Tenía miedo,

Miedo a que me diga “no”

Y el mío a decir “si quiero”

Pero ya pasará, nos encontraremos

Y será lo que será

Entre flores y romero.

Los amaré si me deja hacerlo

Y me amará como quiera amar

Pero en silencio

Como él sabe hacerlo.

*LA NOCHE 

La Noche me lleva a guardar silencio

Entre los ruidos del mas allá

Hay una música que pone a tono

Para no encontrarme con la soledad

Mi amigo el mate me espera tranquilo

Sobre la mesa de este lugar

La imagen que guardo para un nuevo día

Despreocupada hasta noche ya

Un silencio tenue, pero muy alegre

Reza en mi cuaderno un poema más

Un encanto lleno de mejores sueños

Con inspiracion de aire de mar

Con esa balada que escucho en silencio

Con ese tono que da la paz

Con todos los sueños ya concluidos

Dios dame esta noche más serenidad.

Agradecemos a claudia chiarini por su colaboración.

El inmigrante

Joven inmigrante que viajas montado

En las olas de la esperanza

Desde esas tierras lejanas

Arrasadas por la guerra y el hambre.

Con tus sueños como abrigo,

Con la tristeza en el alma

Abandonando tu patria

En busca de un nuevo hogar.

Llegas a un país muy grande

Que te acoge como a todos,

Aquellos tus compañeros

Dispuestos a trabajar.

Trabajar era tu sueño

Y ayudar a tu familia,

Que depende del sustento

Que tú le puedas brindar.

Al llegar a estas tierras

Sin pensar encontrarás

Al amor inesperado,

Con el cual te has de casar.

Y así construirás tu mundo

El cual hijos te dará,

Esos tres retoños tuyos

Que hasta nietos te han de dar.

Ya tus sueños se cumplieron

Tu tristeza se alejó,

A tu patria regresaste,

Ya no sufres más dolor.

Dios bendiga tu entusiasmo,

Tu decencia y tu valor.

Aquí todos te extrañamos,

Gracias por tu gran amor.

               Claudia Chiarini 27-04-07

*Perfil de Jorge Hola me presento a todos los lectores de esta página que abre la puerta en esta ocasión a escritores, poetas, etc.    soy Jorge Flores (Peruano) y con la licencia de Suriel , pongo parte de mi material literario  un poema titulado  “copa”  que es un caligrama.  Basado en la bohemia y en la copa rota que maquillan los malos sabores y lo convierte en anestesia permanente.  

Copa 

Botella     de    vidrio   y    con  copa   en   mano

Sirvo     vino   seco  que    estremece   mi     ser

Botella    de   vidrio    cae    sobre   el     suelo

Mastico la  copa  que  en  la  mano  sostengo

Mil  pedazos  de  vidrio  están en  el   suelo

Navegando en un pequeño lago de sangre

Crujen mis dientes  masticando la  copa

El   vino  seco  se   vuelve   salado

Y  este salado me sabe a  dulce

Y este dulce me sabe a agrio

 Este agrio me sabe bien

¡Qué agrio

 Más

 Dulce

Siente

  Mi Boca  salada ¡

Perfil de ROy Davatoc: 

De la fusión de sus apellidos y nombres escribe bajo el seudónimo de  ROY DÁVATOC.

Nació una noche de Abril cuando Dios estaba molesto, dio un grito tan fuerte que lo dejó sordo de su oído izquierdo; fue registrado un el

08 de mayo de 1981, con la sonrisa plasmada y el pecho abierto para el diálogo.

De nacionalidad peruana y buen degustador del pisco sour, radica en Lima y es amante de arte.

Se inicia aproximadamente hace dos años a plasmar sus pensamientos y lo que expresa el alma.

Tiene escritos los poemarios “Tiempo Fuera”, “Sangre mía”,”Elogios al absurdo”, “840 Minutos de Amor”,”Amaneceres en el mar”,

“Sentires y penares”, “Leyendas de cantina” y su último trabajo presente: “Lagunas de  pobreza”.

En la actualidad está en la elaboración de  un nuevo poemario a dúo con el poeta mexicano Juan Carlos Mejía Córdova.

Para los que gustan de la poesía  se  pueden contactar a :  

davatoc@hotmail.com  o davatoc@yahoo.es

Atte: Roy Dávatoc. 

Ebrio.

Me recordó a mi padre,

arañando esa mugre

con los labios mojados

la garganta escaldada

y la rabia hecha puño,

con los ojos  violados

miró aquella esquina

y él hablando con el suelo

renegando con la botella,

se puso tan indignado

que se abrazo a ella

-a la botella de  coñac-

llorando con su pena

por su nulo divagar.

Me acerqué a él

con la cara mojada,

contagiado por el estupor

de su aliento a coñac,

le regalé unas mentas

-de esas que dan risa-

para cambiarle el aliento

de mujer abandonada

y regrese a casa de prisa.

  Me recordó a mi padre

por las manos temblorosas

que limpiaba nuestras marcas

del polvo de la ciudad

y él con el corazón en la boca

nos cuidaba de su religión

-no era el trago ni el cigarro-

de su descuido de padre

de su falta de protección

cada vez que prendía el carro

y se iba sin decirnos adiós.

Deuda  

Voluble masa de  mujer

te quiero morder el cuello…

besar y tocar tu barriga...

te he llorado todo el  tiempo...

has cambiado mi vida...

me hipnotiza tu lecho...

“Ahora mismo me miras,

nos miramos y te miro;

tus erizados pechos de mármol,

y tú asolapada volteas...

ahora solo yo te miro”…

aquí se abrió un deuda

no te cobraré caro

lo anotaré a tu cuenta

para saber cuánto te debo.

Golpecitos.

En mi primer paso beso el piso,
me muerdo la mano, el codo;
pero no duermo rendido.

Quinto paso y de nuevo veo piso,
me ladra la piedra en el tímpano;
tengo de morado y pincelado un ojo.

Décimo paso, me arrulla el piso;
con la boca abierta te he perdido

y me puse a reír por no llorar.

Aún camino, semi-erguido, gateando
ruedo sobre mis costillas enclenques,

me quejo despacito y me ponen a dormir.

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